si riche

Le règne des ruminants s'achève. Les brouteurs se réveillent.

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Aucune rose ne repoussera les baisers de la rosée. Il y va de sa chaste beauté.

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Pourquoi un regard de biais serait-il faux?

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Si tu n'apportes rien, que viens-tu faire chez moi? Tu me crois, donc, si riche?

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J'ai la nostalgie d'une tache d'encre. D'un pâté de mouche. Du temps plein et délié de l'écriture!

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Dans un combat de coqs, il y a sans cesse des plumes qui se perdent!

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J'ai connu dans les Corbières audoises un ermite que l'on  disait sauteur, mais le petit vin qu'il servait dans son prieuré, oasis parmi les cailloux, relevait d'une catholicité bien millésimée.

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L'invisible -et c'est cela l'embêtant- se glisse chez vous sans s'annoncer; il s'assied à votre table et boit, boit,  je le vois bien aux nombreuses bouteilles vidées. Imaginer l'invisible près de moi jette mon estomac dans l'aigreur et j'ai la tête lourde.

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Nous n'échangeâmes même pas une carte de visite. L'aéroport était fiévreux. Elle partait pour Buenos Aires, je devais m'arrêter à Munich. Son regard avait pourtant ouvert un hublot d'espoir dans le ciel gris de l'époque. Il m'en souvient!

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Quel est le tour de taille de l'absence, et la pointure de ses chaussures?

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Nous ne parvenons jamais à boucher toutes les gouttières de notre mémoire et il arrive qu'un flop-flop-flop nous réveille dans la nuit. Nous errons alors dans la chambre comme une flamme de bougie, courtisée à l'ancienne, par un souffle d'air insolent.

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Votre pied profane ce lieu sacré plus vite que ne le fait votre bouche, cria le tenancier. Tenancier? Me dis-je, ce terme n'est-il pas... déplacé?

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Si j'étais poète, je mettrais mes insomnies dans un bas de laine. Je rêverais du retour de l'ab sinthe.

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Les yeux noirs, dit-elle, sont les plus ardents. Et elle se consuma, dans la minute qui suivit.

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Je ne sais si vous êtes comme moi, si vous aimez la Perse, Shîraz et Hâfez et ce vers (ah! qu'il est triste que je ne connaisse ni un brin de persan ni un brin de palhavani): "Le fil des jours t'a piégé dans son  écheveau". Merci, quand même Vicent Monteil!

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Un étrange personnage m'a accosté sur un ton accusateur "Pourquoi n'assigne-t-on pas à résidence tous les semeurs de vent?" Je n'ai su quoi lui répondre tant il y aurait eu à faire.

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Vers quoi courait-il,  où j'aurais mieux fait de le suivre?

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Seul l'ignare, dans nos contrées, sonne juste. Five o'clock!

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Elle pleura des larmes tellement brûlantes que son visage, si beau, si fin, si blanc, fondit.

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Noël lui avait offert un manteau d'hermine que, par hâte, elle a oublié chez moi, près du feu de bois. A présent, tout en cendres.

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