Doigté

Sale temps pour les cailles des blés et les tourterelles des bois, ça siffle chaud, près des oreilles! Gare à vos duvets, mesdames, les cow-boys sont là!

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D'une grappe de raisin, un grain  s'est détaché. Il était beau, il avait belle allure et il m'a raconté toute l'histoire érotique de la vigne, de son cep et de ses pampres. "Ohé, accroche toi aux feuilles" m'a-t-il invité! Grain après grain, toute la grappe est venue... J'ai fait, ce que le grain pulpeux, m'avait demandé, et je n'ai pas perdu mon temps. C'était bon, comme du chasselas!

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Ah, de l'Europe, on s'en occupe! Et on parle, on parle. Des Européens, rien. A quoi bon, ne sont-ils sont pas de plus en plus désoeuvrés!

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Méphis To, expert en Démonologie -et Démon à ses heures- a été formel aux dernières assises du mouvement "Demain, on rasera gratis". "Il ne sert à rien de nous cacher la vérité des statistiques," a-t-il déclaré dans une brève intervention qui n'a cependant pas été saluée par une standing ovation. " Il y aura, demain, dix fois plus pauvres gens qui tireront le diable par la queue qu'aujourd'hui et, après-demain, et dans un moi combien ?" a-t-il interrogé. Personne as du calcul mental, ou de la calculette n'a avancé de chiffre.

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Je crois, a écrit un grand couturier, que l'homme inventa le pantalon pour  mieux ressembler à la femme, la miss aux jean's.

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Le maître le lui avait dit, "ce qu'il te manque, à toi, c'est un bon stage chez un menuisier ébéniste qui t'apprendrait à bien caler tes meubles. Qui ne sait pas caler ses meubles, sera toujours recalé en littérature." Il pensa que le maître lui en voulait et que cela enlevait tout crédit à son observation. Il n'y fit donc aucune attention. Aujourd'hui, il se mord les doigts ne pas avoir été attentif à ce que lui avait dit le maître- se ressasse-t-il- à longueur d'abattement- à propos d'un stage chez un menuisier ébéniste. La littérature galope, braille, s'indigne, se défonce, s'exalte et exulte...sans lui!

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Qu'on ne vienne pas me dire que je suis un douteux bonhomme parce que je sors d'une librairie en tenant " Charles Quint" d'Otto de Habsbourg, dans une main et, dans l'autre, "Et les hippopotames ont bouilli vifs dans leurs piscines" de William S. Burroughs et Jack Kérouac. Ni plus ni moins douteux bonhomme que cet autre  qui sort de cette même librairie (Imaginez-la sur deux étages, pleine de petits couloirs et des étagères croulant de livres jusqu'au pafond, bien sûr, dans un petit village moyennement haut-perché et perdu en Aquitaine)  avec cette fois, dans une main "Le marchand d'oiseaux" de Robert Brasillach et, dans l'autre, le "Chant Général" de Pablo Neruda. Douteux? Douteux? Ah, morbleu! comme les gens sont plus soupçonneux que curieux!

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Un ami pianiste s'est fait rabrouer par un chroniqueur parce qu'il avait mis trop de Liszt dans sa sauce jazz. Quelle époque, sans doigté!

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