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Met Barran
6 avril 2015

Perplexité

Je suis de ceux qui, jamais, ne parviendront, à tâter la véritable étoffe des vents. Je suis d'un empire atavique.

Je la suivrais si elle était devant moi. Je me retournerais si je le sentais derrière moi. Je la vois, oui c'est elle, qui vient vers moi.

Des échos de vieux bavardages de roseaux et tamarins frappent à mon souvenir et je vois une nappe d'eau qui glisse sa vertu d'émeraude dans le lit enluné de la nuit.

On le disait naturaliste. En fait il ne peignait qu'avec ses yeux, mais par beaucoup d'amour touchés.

Les jours de marée basse je ne trouve aucun coquillage sur la grève, m'aurait-on menti?

Entendu  sur un écran cathodique de la bouche du philosophe Ali Benmakhlouf : "La cruauté ne vit que de son propre spectacle". A la fois pertinent et désespérant.

Faire semblant tout le temps c'est lassant. Faire semblant de temps en temps c'est marrant. Je vous laisse à vôtre perplexité.

Nos écarts finiront-ils en un même et seul point d'intersection?

Un oiseau s'était planqué dans ma glycine, mais dès qu'il m'a vu il s'est envolé. Je n'ai pas encore accepté l'humiliation de ce pied de nez, oui à tire d'aile, alors que je ne souhaitais qu'une chose, lui demander s'il en aimait les couleurs et les parfums.

C'est avec délicatesse, même aidé d'un coupe-papier, qu'il faut ouvrir ses lettres, car une enveloppe mal décachetée, brutalisée, déchirée, brouille, salit, pervertit son contenu, et il s'arrêta, soudain, s'apercevant que le timbre de sa voix ne pouvait se permettre un octave supérieur.

Si quelqu'un s'approche de vous, et quoi que bipède vous demande "Éclairez-moi!" ne vous attardez pas trop avec lui, et scellez son sort en lui répondant que c'est à lui de fabriquer la cire de ses cierges s'il veut des clartés, et non pas au premier venu, insistez bien là-dessus sur ce statut du premier venu qui ne vous oblige en rien.

Apprenez à siffler et vous verrez, les jours de..., vous vous sentirez moins solitaires.

Comment ne pas en vouloir, tous les westerns vus et revus, à celui qui chaparda la première plume ( à la rare, la belle, l'exceptionnelle plume!) de votre chapeau stetson, mal porté j'en conviens mais cela peut-il justifier le larcin?

Il n'existe plus le pont de pierre sur le parapet duquel nous asseyions les plans de nos rêves, et pourtant le ruisseau d'amour coule toujours, où se rafraîchit le vieux marcheur.

Nous ne devrions jamais nous séparer d'une longe en gambadant pour pouvoir retenir une idée qui lève la tête, remue oreilles et queue, se cabre et s'enfuit, pour ses aisances ailleurs.

N'est-ce pas dans une boîte à épingles que l'on apprend le mieux à piquer?

 Les mots, lui dit le nouveau confesseur, dont il n'arrivaitpas imaginer les traits del'autre côté du grillage, sont comme des coups que l'on donne ou que l'on prend, sans toujours savoir pourquoi, on ne sait jamais, mon fils, pourquoi réellement on souffre ou on se réjouit. A court de mots, le confessé se releva et s'en alla.

Les songes sont les cordes de ma guitare quand je n'en joue pas.

On me donna en pâture, depuis le haut de la colline, un beau cowboy et un beau taureau. Aujourd'hui, je voyage l'oeil plus tranquille mais...je me souviens,  comme disait Pérec.

 Si l'amour rend aveugle, vite, magnez-vous, passez moi une canne blanche ou cédez-moi votre chien, actuellement si désoeuvré.

Bienheureuses ces villes, où quelques grues encore regardent vers le ciel pour le décoloniser des oiseaux de malheur de nos conjonctures fâcheuses et prolongées.

Celui qui s'habille d'idéologie de façon trop voyante doit savoir qu'au détour d'une saison une simple averse peut la décolorer à tout jamais, et ce qui paraissait joyau n'est plus que breloque, et il va tout gris, tout nu.

Quelle raison avais-je de me rapprocher d'eux? Oui, sans doute, cette distance entre la bonne volonté et la réussite.

xxx

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Met Barran
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