Nourrice sèche

Parce qu'il choisit de faire le pitre plutôt que de boursicoter il devint la risée de tout le quartier.

L'obsession de la réussite n'est pas toujours bonne conseillère.

La seule bonne volonté ne peut faire ronfler les moteurs.

Je frappe à sa porte, elle résonne, mais elle ne s'ouvre pas.

Quand l'ortho graphe que fait le gaucho?

Je lui aurais bien taquiné le menton mais son regard n'y tenait pas.

Il pensait au jour (proche?) où les chats nous diraient à haute et intelligible voix ce que nous sommes réellement.

Du tout au rien est une distance plus courte que du rien au tout.

Les bêtises sont des bébés transgressions.

Le Gaffiot, m'a assuré un lettré, n'est pas une Bible des Gaffes.

La démocratie ne doit pas être une nourrice sèche.

Les muets sont dispensés du lapsus linguae.

Le somnambulisme diurne existe-t-il? -A quel service administratif faites vous allusion?

Jeux électroniques? Qu'entendez-vous par là?

Son public aimait le voir jouer des personnages humiliés, crédible jusqu'au dessous des paupières.

Aligner, ne rien ordonner du plus au moins, ou du du moins au plus. Aligner... et rallonger la ligne.

Les coeurs les plus gros et rouges se vident aussi.

Être, pour le moins, capable d'inventer des titres pour des livres qui n'ont pas été écrits.

La grêle, c'est un peu l'Attila des pluies.

Commenter le commentaire, c'est pas bien; prévenir tout commentaire, est-ce mieux!

Faut-il jeter la pierre à celles et ceux qui ne savent pas se faire une omelette, à celles et à ceux qui n'ont pas appris à mélanger le sel et poivre et qui donc, dont à la traîne sur nos autoroutes du progrès?

Nous nous sommes arrêtés au pontet des pierres humides et moussues et avons bavardé de dix à douze minutes, le temps d'alléger notre pas et de décider de notre nouvelle orientation, la lande ou les bois...

Quand on a choisi le parti-pris du superficiel, il est impossible de donner de la hauteur à ses faits et gestes.

L'appât est un subterfuge comme un autre, plus utile même que d'autres. Je racole, tu fais le reste.

Je lui demandai pourquoi il n'y avait jamais une seule photo dans ses parages verbeux, il me répondit, ni enchanté ni vexé, et bien parce que  les photos elles mentent toutes et sur tout. Il ajouta, avec un petit timbre de moraliste, l'obscurité me paraît plus honnête que le mensonge.

Ton dernier lopin d'enfance, là-bas, sur le bord du Chemin de Sucre, ne le cède à aucun des malfaisants de l'esthètique sénile qui te sourient à vil prix.

Un fantôme confiait qu'il ne sortait plus la nuit. Les galipettes avec les étoiles, c'était du passé! Il préférait à présent s'endormir, simplement, agrippé à un rayon de lune.

Mal lui en prit de filer à tout crin la métaphore laquelle, se sentant persécutée et abusée, le lâcha au beau milieu d'une de ses extensions.

La moue est le smic du désappointement.

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