La déraison nous fait cultiver l'espoir

C'était jour de grand frimas, la Sibérie à nos portes. Il lui mit la main au feu. Elle le pria de la retirer pour ne pas l'égarer dans les flammes. Il se rhabilla et elle (qui lui avait semblé si éloquente et hospitalière) referma la porte derrière lui.

Je vous dis ça, en passant, parce qu'il est bon d'apporter son petit grain aux grandes polémiques, m'est avis mes amis qu'un pneumologue ne lit pas de la même manière dix pages de Marcel Proust, du côté de chez Swann ou d'ailleurs, comme le fait, par exemple, un pâtissier ou un archéologue...

Cet entêtement (sur l'humus d'une culpabilité de laïques? ou d'une nostalgie de fidèles?) de persister à nommer couvent, église, chapelle, cloître ou salle capitulaire  ce qui n'est plus qu'une peau, une enveloppe et une structures architecturales, un monument si l'on veut, et on peut, bien sûr, le reconnaître légitimement tel, mais délesté de toute charge de sacré, de tout office cultuel. Alors cet "ex" qui signifie que l'on n'est plus mériterait de se mettre en faction devant  couvent, église, chapelle, cloître ou salle capitulaire par respect de ce qui le sont encore et pour ne pas embrouiller certains esprits.

...stagner, et dernière étape: croupir. Triste destin aquatique!

Collectionneur de marque-pages, pourquoi pas? Mais il faudrait -s'il n'a pas déjà et pardon pour l'ignorance que nous manifestons- lui donner un nom. "Marquepagiste", conviendrait-il? Qu'en pensez vous Messires de la Grandeur taxinomique?

Un feuille d'amandier lui a dit dans une conversation pré-printanière qu'elle eût préféré naître sur la branche d'un arbre qui ne fût pas fruitier mais qu'étant là elle assumerait son destin comme toutes celles de même lignage.

Dans ma mémoire Sylvain, des souvenirs jouent à colin-maillard, d'autres à saute-mouton, d'autres font des roulades, bref, Sylvain, dans ma mémoire ce sont des billes, des boules et des ballons dans tous les sens. Ma mémoire, Sylvain, s'est mise à ressembler à notre vieille cour de récréation... Tu sais, Sylvain, cette cour que la peur de l'argot technocratique aujourd'hui n'ose même plus appeler espace interstitiel de liberté. Sylvain lui répondit qu'il ne se penchait jamais à la fenêtre de sa mémoire.

Un mot bien souvent suffit au bonheur d'une demi-journée. Ce matin, j'ai cueilli - je dis cueilli parce que toute lecture me semble une cueillette- ce mot qui jusque là m'était inconnu et qui a dans son apparence quelque chose qui procède du crustacé et quelque chose qui procède du fruit, ce mot -je ne veux pas vous le cacher plus longtemps- c'est ACRIBIE. Il est brillant, et bon en bouche. Il signifie quelque chose comme travailler scrupuleusement. Il ne peut qu'inciter à bien faire aussi ai-je plaisir à le partager avec vous.

Il se retira sur la plage d'une vingtaine de mètres. De nouveau assis sur son petit dépliant, il contemplait la houle qui cousait et décousait la mer. Il se grisait à pareil spectacle. En solitaire, mais avec prudence: ce n'était pas un fils d'Ulysse!

Les poux ont aussi leur Arcadie.

Le Droit du Travail? Ni Arc de Triomphe. Ni Arc de la Défense.

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