Servir les siens

Le souvenir, sollicité honnêtement, réussit à faire la part de l'or et celle de la boue.

Le misérabiliste insista. Elle n'avait que des bouillons de larme pour réchauffer son coeur.

Tous les informés en littérature ne sont pas des lecteurs. ne le sont pas forcément, veux-je dire!

Les "ventres assis" n'aiment pas quitter la table, ils ont toujours un petit creux et réclament une dernière couchée renouvelable.

Les hommes, quelquefois, n'ignorent pas pourquoi ils courent.

Je crois qu'il ne serait pas tout à fait idiot de rassembler toutes celles et tous ceux qui se sont trompés (ne le clament-ils pas haut et fort?) de siècle et vivent si mal dans le nôtre et d'en faire la Grande Chorale des Grincheux que l'on emploierait pour clore les défilés de fêtes nationales.

Ah! Privilégié que tu es, toi dont la solitude n'est qu'une résidence secondaire?

Frôlements, chuchotements de peaux...étincelles, déjà, d'accord. (A suivre).

Il me souvient -mais si c'est aussi comme ça que l'on peut écrire- d'avoir peiné à bâiller lors de la traversée du jardin de l'abbé Mouret et tout autant -plus sans doute mais la remembrance adoucit- lors de l'écoute du dialogue des frères Karamazov. La botanique et la théologie n'étaient pas mes compagnes d'adolescence mais Dostoïevski et Zola, c'est bien que tout cela.

Le pommier? Oui, bien sûr! Naturellement, le pommier.

La nuit tombe, régulièrement, sans faille et explore les lumières des hommes, ces aveugles du plein-jour.

Elle le fixa et lui dit me voici bloc de glace et j'attends ton pic. Surpris, puis tremblant, il lâcha la carte postale qu'elle lui avait glissé dans les mains.

Qu'est-ce qui déshabille le plus un homme, sa pénurie en chiffres ou son déficit en lettres, étant entendu que notre proposition exclut l'union de la pénurie et du déficit?

Pyrène en parlait chez Atlas en buvant des canettes de "Cap d'Ona", il serait peut-être temps de prévenir Hercule pour qu'en trio on aille donner un coup de main à ce pauvre Sisyphe qui, seul, ne peut pas s'en sortir, sais-tu depuis combien de temps, il trime?-Non, je ne le sais pas...

De ses mains à son tour, je ne voudrais être qu'argile.

Écrire, et bien, ce n'est pas taper. C'est aimer le papier, à la folie.

Il aurait mis la terre sens dessus dessous, si on le lui avait demandé. Hélas! La populace était restée.

muette. Ni celles qui étaient aux pieds ni ceux qui étaient sur les épaules de Darwin n'avaient ouvert la bouche. Il pensa qu'on ne le reprendrait plus à vouloir, comme ça, servir les siens.

Tu me cherches, pour ami ou pour client? Ta générosité, à ce que j'en perçois, a plus odeur d'investissement que parfum de don? 

Un palefrenier me disait qu'un cheval mal harnaché est pire, pour un Grand Prix, qu'un cheval boîteux.

Il faut revenir aux choses simples et savoir qu'il existe un couteau pour trancher et un couteau pour beurrer.

Tout sentiment s'expose aux maladresses de celui qui le ressent.

Un Catholique féru en Évangiles disait à un gentil de ce Troisième Millénaire vous ne saurez jamais, vous, le mécréant intolérant, l'exquise saveur d'un pardon.

Comme le raseur rase, le phraseur phrase.(Légers applaudissements sur la troisième travée).

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