Grévin n'est qu'une cire

Tâcheron de l'ineptie, il prospectait de nouveaux comptoirs pour y importer ses bravoures.  Pour l'heure sa mappemonde ne faisait apparaître qu'une pâle petite croix au pôle nord mais n'était-il pas encore trop tôt pour décourager son aiguillon expansionniste?

De l'insolite acquis n'est plus de l'insolite. L'insolite dérouille la routine.

Bien trop jeune, je n'ai pas encore tout vu de ce que j'ai à voir, mais au stade oculaire où je me trouve je peux vous assurer que pas une seule fois je n'ai vu un bouvreuil tombé de la branche sur laquelle il se reposait d'une virée en ville, la branche craquait mais lui, le virtuose, avec sa science de la promptitude désavouait Newton.

On peut croiser les doigts, les bras, les jambes, les pieds... et puis quoi encore!

Elle les moucha par un sec, on a bien le droit de se choisir autre chose que l'ignorance comme pendentifs. Remises de cette brutalité, ses compagnes lui demandèrent "mais que veux-tu dire?".

Inépuisable gouffre de l'espoir. Voici, comment, par une simple formule on plombe un récit. Alors, faut-il l'éminer? Mais pourquoi ne pas faire confiance aux bons lecteurs? Ne s'en trouverait-il quelqu'un qu'il amenderait un tant soit peu cet "inépuisable gouffre de l'espoir".

Il est des lecteurs tellement avisés et attentifs qu'ils entendent l'auteur raclant sa gorge au moment où il rédigeait le paragraphe qu'ils sont en train de lire. Nous ne le nierons pas, mais peut-on simultanément racler sa gorge et écrire ?

Parmi les phrases qui peuvent vous paraître lourdes, certaines ne sont que des blocs de pierre, juste arrivés de la carrière, et encore insuffisamment taillés.

Même recouverte d'un gant ne met pas ta main au feu.

Béatrice dit à Mathilde: "Hier à midi j'ai déjeuné chez M. Stevenson, et il m'a présenté un certain Dr Jekyll, qu'il m'a dit être en résidence chez lui depuis cinq jours"-" Ah bon! " lui répond Mathilde, "M. Stevenson m'avait convié avant-hier à sa table pour me présenter un certain M. Hyde, un nouveau-venu dans la ville qu'il hébergeait."

Il n'en démordait pas.  Pour lui, il n'existait que deux écoles de calligraphie dans l'espace, qu'il mimait en gestes rapides, la poésie du cerf-volant et celle du lapin agile.

Allez, hop, Charlotte, tout le monde à la campagne! Il y en a marre des bureaux et des burettes, des canards et des canettes, des couchons et des couchettes, des chefaillons et des chefaillonnes. Stop! Le train est parti.

S'entraîner à brouiller la piste aux chasseurs hyperréalistes. Grévin n'est qu'une cire.

C'est avec beaucoup de tendresse que Francis Carco (1886-1958) , le géniteur littéraire de "Jésus la Caille" et une vingtaine de livres pour ne pas trop pleurer sur son sort, parle dans "Poèmes en prose "(1948) d'une "pierreuse des quais". Carco, un Goncourt qui reste! Notamment cher à la plume de Jean-Jacques Bedu. Et l'un des rares de la cordée d'académiciens des Deux Frères à connaître le jeu de cartes catalanes que l'on appelle (toujours) le "truc" mais qui ne se pratique presque plus.

Tous les rendez-vous ne sont pas les fils d'une convocation, me dit-il en ralentissant son pas.

Des deux qui vit l'autre le premier, Thésée ou le Minotaure?

De là-haut, nos extra-terrestres photographient-ils la souffrance des hommes? Entendent-ils le bruit des bombes, voient-ils les ruines des villes?

Le talent nous manque pour écrire le roman gothique de l'année passée.

Sans un humus de sensations, un artiste sera toujours court sur pattes. (Propos d'un portefaix des légèretés.)

Qu'il lui paraissait loin le temps où il rêvait de la majesté et des voluptés des grands fleuves ayant pignon sur Atlantique ou Pacifique, aujourd'hui qu'il coulait, douillettement, ses heures de petit ruisseau entre tamarins et joncs jusqu'au lac de l'Oblivion.

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