Les larmes et les baves

Je n'ai rien compris à ce qu'il a dit. Je me penche vers mon voisin et je le rassure ce n'est pas de sa faute c'est le micro qui n'est pas à la bonne hauteur. Il me regarde... assez ébahi.

Concours d'entrée à une école illocalisable de journalistes. Auquel des trois titres suivants: "Libération", "Le Figaro" et "Le Parisien", Jean de la Fontaine se serait-il de préférence abonné et auquel aurait-il confié quelque fables? Le Canard Enchaîné étant un hebodamaire, nous l'avons exclus. La question demeure la même si l'on substitue le nom de Alphonse de Lamartine à celui déjà cité.  

Le bleu du ciel se lézarde quand je le regarde avec trop d'insistance.

Il n'y a que des mots béquilles, tel est mon diagnostic. Il vous faut donc trouver les justes mots pour vous sentir à l'aise dans la bonne marche de votre propos.

Les plus grands auteurs n'ont pas encore définitivement tranché sur un type précis d'excrétion pour définir, au plus vraisemblable, l'écriture? Cette vraisemblance erra-t-elle encore longtemps entre les larmes et les baves?

Si je rapproche la lettre o de la lettre h, ça fait oh. Si je rapproche la lettre a de la lettre h, ça fait ah. Donc oh et ah ou ha et oh, c'est assez drôle, n'est-ce pas? Hi, hi, hi, là, vous le comprenez aisément, pas besoin d'un dessin sur le tableau, j'ai rapproché le h de la lettre i et l'ai répété et bien trois fois...C'est facile. - Je sais, passons donc à autre chose.

Deux énergumènes en livrée le tenaient fortement par les bras, lui gigotait, ne se laissait pas faire, s'attachait à s'en découdre ou à les faire trébucher, en vain. Il se mit alors à crier, une sorte de bave s'écoulait des commissures de ses lèvres tandis qu'il hurlait -comme dans une banale série télévisée- ne me nommez pas, ne m'étiquetez pas, non, non, je ne veux pas être anthologisé, ce dernier mot était trop mouillé pour parvenir aux oreilles des badauds de plus en plus nombreux, trop mouillé également pour amadouer le couple de nervis qui le poussait vers les Archives.

Puisque vous jouez avec les mots et que sur notre territoire ce jeu est prohibé, sachez qu'à toute récidive nous vous fusillerons deux fois du regard.

Parodiant un mot du psychologue Maine du Biran, un de nos mais lâcha "L'effort est noble...mais rend chétif"

L'absence peut être une déchirure, sinon un effacement total d el'absent dans ma mémoire.

Roland m'accoste. Je sens inquiet. Je vois cependant qu'il a quelque chose à me dire. J'ai l'impression qu'il le bredouille mais à voix basse, une sorte de répétition avant d'en faire la déclaration. Au plus près de moi, s'il avait bu j'en aurai eu les narines taquinées, il m'avoue, tu sais Fernand, il y a environ une heure trois quarts, j'ai eu bien peur d'y passer...Je le presse de continuer, le feu de la curiosité m'a saisi. Figure-toi que j'avais mis les pieds dans le vide pour les y dégourdir un peu tout et me faire une idée de la température qui y règne, et bien...c'est là que j'ai cru que j'allais y glisser tout de go-oh bien loin de toute intention, conscience ou enfouie, voilà t'y pas que j'ai assisté à la congélation de mon orteil droit, qui m'a paru grossir et s'alourdir de plus en plus, avec cette impression de commencer à être happé dans le vide. Cependant j'ai réagi à temps, et par un balancement en arrière de tout mon corps, je me suis arraché au vide affreux. Je me devais de te conter cette historiette fantastique.

La vie -quel poète n'a pas rêvé de le dire- est pleine d'Ans Bûches. 

Lorsque j'écris riche, je voudrais immédiatement qu'une quantité presque incommensurable de dollars (j'hésite un peu à prononcer le nom d'euros) s'étale sur la page où je l'écris, mais le poignet d'un scribouillard ne parvient j'avais a écrire dans le bonne police le mot riche.

Quelle crainte le pousse à ajuster ainsi sa cravate et à brosser ses boutons de manchettes?

Avant de disparaître (définitivement), il se penche vers le sol, déploie un grand tapis (d'orient?c'est pas original!) et y dispose comme un biffin de vide-grenier tous les gâchis, commis et subis jusqu'à ce jour, il s'y allonge ensuite, s'y roule et et s'enroule, s'y vautre jusqu'à épuisement en douloureux non au-revoirs. 

On lui communiqua (un petit homme entre deux âges au crâne rasé et les sourcils rouges) un mot plié en huit. Il le déplia lentement et lut avec une pointe de surprise "Suis-nous." Il releva les yeux. Le petit homme avait disparu. Nulle autre forme humaine dans son voisinage. Suivre? se dit-il à lui-même, pourquoi pas, mais avec qui et pour être conduit où? Il se leva et fit quelque pas. Hésitant, explorant une voie possible, c'est alors que le parquet se déroba sous ses pieds et qu'il tomba, à la vitesse de la pomme de Newton, dans la nuit du dessous.

Nous ouvrons nos gueules, nous faisons les fiers à bras, nous bombons les torses et crachons des flammes mais puisque nous sommes entre nous, reconnaissons que nous aurions du mal à quitter les fermes où l'on nous élevé en batterie et répété jusqu'au saoul que pour être il faut avoir tété.

Il n'avait pas l'habitude de dépoussiérer, frotter, rendre brillant jusqu'à un effet miroir. Cette absence d'habitude lui permettait de consolider l'idée qui courait dans sa contrée depuis un certain temps lancée par on ne sait quel quidam ganté ou botté qu'il était, ah! ça, oui, il l'était, un grand marcheur, qu'il ne quittait jamais les chaussures de son pied, qu'il ne leur accordait jamais un coup d'oeil -ce travers qui 9 fois sur 10 appelle la brosse et le cirage. Un bon marcheur avec des chaussures propres, luisantes à réjouir la vanité narcissique est-ce, dites-moi, vraiment crédible? C'est ce doute que vous partagez, je le vois, en cet instant, qu'il abattait, la légitime minute de réflexion passée, comme l'on abat un chêne, et il laissait pellicules, boues et croûtes chevaucher ses chaussures, des chaussures, ô bien ordinaires, soldées à un très bas prix (sinon vous pensez qu'un pauvre hère comme lui aurait pu les offrir à ses pieds), et qu'il avait acquises, car Messieurs Dames, tout de même, il ne méritait pas de marcher nu-pieds.

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