"Livre à lire absolument". Se méfier du lyrisme de semblable Arrêt.

 

Leurs récits? Du sirop d' imagination frelatée... Des guenilles de lexique... Dois-je poursuivre? ...Faut-il que j'énonce des titres, des noms, des gloires sur piédestal de margarine?

 

La vérité? La vérité? Es-tu myope? Ne la vois-tu donc pas, sur l'autre rive de ce fleuve? Oui, c'est elle, là-bas... Elle installe sa petite chaise, elle s'assied face au fleuve et attend... que tu viennes lui faire un peu de conversation.

 

Comment renouvelles-tu le minerai de tes ires, imprécateur sans failles!

 

Vers quelque bord qu'elles inclinent, nos illusions roses ou bleues, finissent par être ratatinées... à l'image de bien des peaux.

 

Il lui soufflait des paroles qu'il transformait en pierres... Pensait-il bâtir quelque cathédrale? Songeait-il à quelque tombeau?

 

Yeux clos, la tête penchée vers son épaule gauche, son voisin paraissait se pâmer pas à l'écoute "Du manoir de mes rêves" de Django. En fait, il s'était endormi, ce que confirma le giocoso de son ronflement.

 

Commémorations, célébrations! Pas de panique: il y a un très grand choix dans notre village global... J'en choisis deux. Et j'opte -au bonheur de l'oeil et de l'oreille-  pour le centenaire de la naissance du compositeur et chef d'orchestre new-yorkais Léonard Bernstein (1918-1990) et pour le centenaire de la mort du grand peintre viennois Gustav Klimt (1862-1918).

 

L'illisible s'impatiente et attend un adroit gratteur de papier. Quatre bien hardis se sont déjà relayés pour une mise au jour. Et toujours rien!

 

Énigme et mystère sont devant un juge. Auquel va revenir l'apanage de l'ambigüité!

 

Mettre la clef sous la porte et prendre la clef des champs, ne pas le faire trop hâtivement: le bon trèfle ne pousse pas partout.

 

Je ne suis pas un numéro...Rappelez-vous, il s'en défendait, et  nous nous en défendons mais...si, bien sûr que  si qu'il était, un numéro et nous ne cessons d'être des numéros.

 

La raison n'est pas du Destop et ne peut nous dégager de tous nos embarras.

 

Une fauvette fit son nid dans son coeur qui battit à tous ces gazouillis.

 

D'un geste brusque, comme agacé par une gouttelette de lumière, il brisa la pointe du jour, préférant garder la page blanche.

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