La blague plate

Les meilleures histoires ont déjà été dites, et alors? Ne sommes-nous dans l'ère psittacique?

Rémi, quel genre de cheval te plairait-il de devenir? Rémi, spontanément avec un hennissement de satisfaction cheval d'arçon, pardi, parrain.

Une blague plate est (était) une blague sans tabac gris, ou blond...Les fumeurs n'aiment pas (n'aimaient pas) avoir une blague plate.

C'est en lui tirant, non sans mal, des vers de son nez, par la narine droite d'abord, par la narine gauche ensuite, qu'il put se persuader qu'il n'avait aucune disposition à l'art du sonnet.

Le soleil lui fit risette, de son balcon bleuté entre deux nuages en partance, et sa mauvaise humeur fondit subito presto.

L'un jouait du piano debout, l'autre écrivait des romans debout. Un troisième vendait 1) des pianos que je désaccordais pour imiter John Cage et 2) des livres que je dévorais en les lisant à l'envers, comme on regarde une voiture par en-dessous pour repérer la ou les fuites, car même Philip Roth a caché le diable dans les détails.

Mozart et Bach, ce n'est pas thé ou café? Goûtez-y la langue de l'oreille est le meilleur juge en la matière.

Roger rencontre Robert ou bien c'est Robert qui rencontre Roger. R. dit R.: Tu vois, devant nous,cet épais brouillard, un vrai rideau de fer. R.: Naturellement que je le vois, il m'empêche d'avancer et de voir midi à quatorze heures. R.: C'est impressionnant, nous n'arriverons pas à le fendre et à le pénétrer pour le traverser. R.: T'inquiète! et R. s'avnce et s'allonge au pied du rideau de brouillard. Par l'un de ses secrets q'il doit être le seul à connaître, positionné sur le ventre, tel un reptile il glisse une partie de son corps, épaules et dos, sous le dit rideau qu'il tente de soulever avec la puissance (non ce n'est pas une exagération de cinéphile!) de l'ex-bagnard Jean Valjean mais tout le monde n'est pas Jean Valjean, il s'y reprend donc à plusieurs fois, parvenant à la dernière à hisser le bas du brouillard à hauteur moyenne d'homme. R., dont on ne peut voir la sueur qui ruisselle de son visage, halète mais lance à R. Tu vois. C'est fait. Tu peux passer. Entre vite, et je te suis. On entend le rideau s'abattre sur le sol. Robert et Roger plus personne ne les a vus.

Flaubert ne l'a jamais dit à ses disciples de ce premier tiers du vingt-et-unième siècle, mais il est bon de faire certaines lectures particulières et de passer le pont des poncifs, pour mettre de l'ordre dans son alphabet et croiser le fer des métaphores sur une syntaxe sans écorchures.

Les galets de nos rivières sont les coeurs pétrifiés et rompus de nos vieux les plus anciens de nos ancêtres.

C'est un tic. On met de l'ADN dans toutes les sauces, ne donne-t-on pas là une preuve flagrante de l'ignorance de ce que dissimule (pour le plus grand monde) le populaire acronyme? Vite, pense le savant et l'érudit son voisin de palier, lançons une campagne d'information que l'ADN ne saurait être assimilé ni au sel de Guérande, ni au povire de Cayenne, ni au piment d'Espelette.

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