Titre de poète

Est-ce l'arbre qui, le premier, se rapprocha de la rivière où la rivière qui l'appela comme gardien?

Dans toute cascade, il y a des prémices wagnériennes. Ce propos déplut au chef de choeur.

Une silhouette jaillit d'une flaque de lumière et lui dit: le chemin des revers commence au deuxième carré d'obscurité!

Si les bons vers couraient dans la rue, il suffirait de se mettre à leur poursuite, de leur serrer le train et d'un  attraper quelques uns, cinq par exemple pour composer un quintil, plein de rime et raison.

Il avait été Prince des Poètes. Elu par ses pairs. La fête avait été sans pareille. Elle fut dans les annales du canton. Son élection avait été "l'événement centennal". Il en avait sentir rougir comme coquelicot son front et son s'était mis à battre, comme battait aux temps anciens, la moissonneuse-batteuse-lieuse. Mais passée la moisson, fini le battage, les bottes de paille entassées sous le hangar, on lui retira son mitre de Prince des poètes, l'événement centennal. Il en était resté groggy. La décision de le démitrer avait été prise à l'unanimité des membres de la commission de contrôle du dopage dans les grandes compétitions poétiques. L'ex-Prince reprit connaissance pour se lamenter et jusqu'à larmoyer rage, en vers et en prose, face à pareille injustice, car elle était de ce bois.. Qu'on lui retirât la mitre de Prince, pourquoi pas? Mais pas le titre de poète! 

Une fois par jour se demander si l'on oublie aussi facilement que l'on est oublié.

Avouons-le, la canicule coupe la chique à toute envolée audacieusement virgilienne.

Ne jamais prendre pour argent content, ce qui n'est qu'ébauche, mise en plume et  attendre, surtout, que l'encre de chine s'épanouisse en cygne, ou lys, bord de lac ou crête de colline.

Les vents sont des passants considérables, on ne prend jamais assez de plaisir à la conversation avec eux.

Toutes les eaux ni tous les vins ne sont pas potables. Donc soyons sur nos gardes. Certains nous veulent du mal!

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