Une paire de mâchoires

Il avait bien senti que leur regard n'était plus le même. De la méfiance, une méfiance cruelle. Leurs sourcils noirs n'attendait qu'une poussée intérieure pour s'embraser et l'emporter dans la fournaise qui suivrait. Hier les enthousiasmes, l'obéissance à ses pieds, les langues décrottant ses chaussures des boues des marches de la journée. Quelque chose, manifestement, était changé. Qu'est-ce qui s'était dit, fabriqué, colporté, avalé, cul-sec? Qui avait parlé et convaincu? Mais qui donc avait pu inventer qu'il avait quelque chose à occulter, à taire, à éloigner de leur regard? Et ce qui donc quel visage avait-il? Le reconnaîtrait-il parmi les siens? Il avait pour sa réflexion peu d'éléments à sa disposition. Le regard modifié, totalement inversé. Et un regard collectif, de masse. Devant lui cette méfiance cruelle, armée, prête à faire feu. Au-devant de lui une muraille, mille visages au diapason de la haine muette...pour l'heure. Impossible d'y identifier quelque bosse ou anfractuosité qui signale, distingue et oriente  et plie l'enquête...Nul indice, d'aucune sorte: ni poisson, ni chair. Ni pli ni fissure: uniformément plat, atone, neutre. Seulement un millier de visages immobiles le cernant. Mais un millier de regards ramenés à une paire de mâchoires attendant une poussée intérieure -ou un ordre de l'Extérieur-pour que l'ancien chef choyé ne soit plus qu'une proie déchiquetée et partagée par mille estomacs. Mais pas de poussée intérieure, pas ordre extérieur, aucune déchirure du statu-quo. Il faudrait patienter, et continuer à réfléchir, à orienter l'enquête, à affronter et craindre. Alors, il se dit. J'en ai marre, j'arrête ici. Ils sont méfiants et se veulent cruels. Je suspends l'enquête, je les lâche à l'instant et m'envole vers des cieux plus cléments. Tant pis, je ne saurais jamais pour quoi ils ont changé leur regard sur moi ni qui a pu les convaincre (Insoumis ou Envahisseur) que je n'étais qu'un despote sous une peau de démocrate et un canotier de clown.

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