Presto

Quand l’apprentissage des mots, de certains d’entre eux, a été bâclé, on passe à côté de plus d'une coquetterie d’expression; il est des mots que l’on rate parce qu'ils nous sont méconnus, des mots dont on torture le sens parce que l’on ne se sait pas bourreau, des mots dont on se passe puisque leur saveur ne s’est jamais déposée sur le bout de notre langue, des mots qui, en cet instant, dans cette conversation qui m’est si pénible, me servirait à baisser l’arrogance de mon interlocuteur, qui s'excite, hausse le ton, fait le beau, dame c'est que c'est un ancien correcteur de la Collection Blanche chez Gallimard. Je n'aime pas les imbibés de dictionnaires et je préfère "parler" que ne rien "dire".

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Bien prétentieux se montre celui qui se croit à l’abri de toute classification dans nos sociétés du rangement illico, subito presto. S'il croit nous échapper, il se met trois doigts dans l'oeil!

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Combien de bonnes gens s’arrachent une bafouille et l’adressent dûment affranchie à Monsieur Bonheur qui se fait pas mal tirer le bout de l’oreille, combien de gens, dis-je, lui postent cette bafouille et ne reçoivent, après une très longue attente, en guise de réponse que ces quelques mots sur l'enveloppe qu'ils avaient choisie et utilement timbrée « n’habite pas à l’adresse indiquée ». Combien de bonnes gens ont fini par gâter leur goût d’écrire.

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Indigné, il se redresse d’un coup, un chapelet d’apophtegmes sur les lèvres, le poignard dans l’œil mais lame vers l'extérieur. Il en tremble, en transpire et en bafouille. Comment a-t-on osé ? Ne les avait-on pas prévenus ? Vraiment, ils ignoraient qui j’étais ? L’indigné, que le spectacle d’une telle ignorance avait tempéré, se contentera d’un très théâtral « Non, je ne suis pas de ceux qui  demandent à la Reine qui boîte de choisir entre l’œillet et la rose.» Et il regagna les coulisses.

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L’amour « lève » quand il veut. Elle lui dit qu’elle aimait quand l’épi se tendait vers la victoire de la moisson.

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Quand je pense à Alfred de Vigny, c’est moins par compassion pour la mort du loup que pour son Chatterton, mon frère. Cette lettre qui n’arrive pas,… n’arrivera pas, ou… arrivera trop tard.

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Si les voyages forment la jeunesse, qu'en est-il de cette partie de la jeunesse qui ne voyage goutte?

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J’aimerais à l'image tant d’autres concitoyens légiférer à hue et à dia sur l’Homme, la Justice, le Monde. Mais comment pourrais-je  y prétendre moi qui, neuf fois sur dix,  hésite sur la juste finale du mot, me ou meuh !

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Quand donc laisserez-vous du temps aux canards et aux oies pour faire du free-jazz à table ?

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Je divague pour m’assurer que vous suivez sans trop de mal. Je n’aime pas beaucoup que l’on me laisse seul.

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Les erreurs de la justice font des victimes, des romans et des films. A suivre…

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