l'Atlantide est proche.

Fuir, fuir...mais pour se planquer où? Big Bother est partout.

Le XXIème siècle attend son Simon...Je lui ai demandé: lequel? Il m'a répondu très clairement Michel. Notre cinéma en a besoin.

Avec les bullshits les prophètes sont tombés bien bas.

L'apprenti-sorcier touille sa salade sans craindre le pire.

La terre est un hôtel avec combien de lits...je précise...de rivières?

Quelle cloche, quand son voyage se prolonge, ne languit pas son clocher?

Il décida de se préserver et de ne porter dorénavant que les boutons de manchettes qu'il avait lui-même dessinés.

Ulysse, rentré au village, fit une exposition de posters des 6 femmes-stars qu'il avait connues au cours de son périple méditerranéen.

Dans le marigot de mon landernau, mon coco, mon poulbot, ça tire larigot.

Frottez-vous les yeux, l'Atlantide est proche! 

Que sait-on du quotidien de la laie et de la hase, discrètes compagnes du sanglier et du lièvre?

La vie politique est jonchée de chefferies tombées pour avoir voulu en découdre sans avoir le pied marin.

Faut se rendre à l'évidence, aucun GPS par nos routes enneigées ne conduit au plein-emploi. 

Non, Messire, je ne joue pas avec les mots. Ce sont eux qui se mêlent de mes affaires et, pour emprunter à une langue passée, vous la baillent belle.

Sur le feuillet quadrillé d'un vieux carnet trois noms survivaient (hébergés, depuis quand? oubliés, peut-être?): Marc Bloch, Malraux, Gramcsi.

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