J'aime l'homme et ses trésors

Parole d'Evan Gil: "Puisque tu n'es rien, feins de l'être moins encore."

Je connais des familles qui se chiffonnent pour un bout de gras qu'elles nomment mistral.

"La servilité sexuelle de l'époque des serrures à celles des cartes magnétiques. Propos liminaires". Il avait envoyé sa clef USB à une dizaine d'éditeurs. Et, depuis neuf mois, il attendait. Il se faisait cette raison: la grève des comités lecture.

La droite et la gauche ont un sens (très relatif) de ta becquée.

Si tu continues à me harceler, je saute par la fenêtre et je file droit, je mettrais tout le temps qu'il faudra, à Tchouri, ce sera mon Amérique à moi.

J'ai frappé à la porte, elle s'est ébranlée. J'ai tressailli. Je ne m'attendais pas à avoir  une telle force.

Toutes les chutes de reins n'implorent pas le secours de nos mains.

Il leur dit sur le ton d'un logicien qui a bu du Dac millésimé: Ne peut tirer son épingle du jeu que celui qui l'y a mise.

Et que faites vous donc de tous ces propos? -Et bien, certains prennent la fille de l'air et les trois-quarts de ceux qui me restent, une fois par mois, je les dépose au mont de pitié, au pied de l'église des Cinq-Bienveillants. C'est bien ce que je pensais, vous n'en faites pas commerce§ Et bien, continuez ainsi!

Quelle crédibilité accorder à un para-pharmacien qui veut se distinguer d'un apothicaire en nous disant que celui-ci est (mais si monsieur vous vous trompez) est un antiquaire spécialisé dans les vieux pots style XVII° et XIX°.

Restons, chers amis, sur nos gardes et sur nos balcons, car comme l'écrit Chamfort (celui d'hier pas celui d'aujourd'hui, ils ne chantonnent pas dans le même registre): "Ce sont des lézards qui à ramper, n'ont gagné que de perdre leur queue". Mais de qui donc cause notre brillant Chamfort.

Peut-être parce qu'il avait appris à voir dans un monde de soutanes, de cornettes et d'aubes d'enfants de choeur, il ne fut pas des plus inquiets à la vue, l'âge adulte étant venu, des voila et des voici les voilées et ne marcha pas vers elles avec l'ire d'un père fouettard au coin de la bouche.

Il leur aura fallu des milliers de guerre et des milliards de milliards de crédits pour la recherche pour constater, enfin (vive la paix! vive l'économie!)que la puce n'est ni l'épouse, ni la soeur, ni la tante, ni la cousine  (stop!) du poux.

Il est des héroïsmes paysans auxquels ne sera jamais exposé un jardinier urbain, qu'il soit ou non cet employé municipal et pâtée facile pour les déjeuners de quelques humoristes.

La galerie venait de lui restituer ses tableaux invendus. Il observa que toute la pâte en avait fondu et que cette fonte avait notablement souillé les marie-louises. C'était le désastre. Il se montra fort mécontent et l'amour-propre tout retourné. Il pesta -il n'avait pas d'autre choix pester ou s'effondrer- et il cracha son chicot, n'arrivant pas à imaginer ce que Picasso aurait fait à sa place.

Ses genoux, comme par enchantement, se descellèrent. et un chemin d'émois se profila vers l'île aux fées Pornocracia. Ce fut son premier voyage.

Combien de laminés, d'éreintés, de fourbus par la culture de pays de cocagne sans lendemains. Stériles, inutiles, depuis des lustres.

N'arrêtons pas de faire des randonnées dans nos encyclopédies ces montagnes qui cachent toujours quelque lacs aux mots perdus, inusités, châtiés ou bannis. Il est bon de s'y rafraîchir quelques instants. Quatre ou cinq brassées, la tête la première, dans une parole qui fut aussi humaine.

Toutes le maladies ne sont pas identiquement carnassières, certaines nous dégustent, en sourdine, et à petites lapées.

Les bavures ne devraient pas exister. Elles existent pourtant. La prévention, c'est impossible à cent et un pour cent!

Un gitan, tailleur. Des bribes de fil, sur les épaules, de son veston, et cette chemise, toujours, blanche comme cygne. Je le vois, par la fenêtre, les après-midi et, quelquefois, il m'ouvre la porte et je m'arrête. J'aime l'homme et ses trésors d'étoffes qui n'ont pas encore plié le genou devant les nylons.

C'était, il est vrai, un beau palmier. Mais, il était sans dattes. Alors, à quoi bon, s'y attacher. Embrasser son tronc. On aurait beau le secours, rien n'en tomberait. Je l'ai regardé, une toute dernière fois et l'ai quitté. Aujourd'hui, j'ai mal à la mémoire et je pense à l'amertume, sûrement, l'envahit.

Il lui dit je rentre du désert. Elle lui répondit et que m'as-tu ramené. Il ne sait que répondre. Elle voit son embarras et se précipite à son secours pour l'en tirer par cette question...question de sédentaire...et tue ne m'as même pas ramené un petit échantillon de mirage, un vers de chant touareg, un poil de chameau, une goutte d'eau d'oasis, une fleur de dune, un bijou de sable. Il voit bien qu'elle le picore, mais ne sait si c'est seulement pour rire. Lui sait qu'il a manqué, ne s'est pas souvenu de la promesse qu'il lui avait faite. Oui, à mon retour, tu goûteras au désert que j'ai connu, je t'en apporterai une part. Alors, comment, échapper au harcèlement de sa belle, dont le regard, à présent, ne parvenait plus à dissimuler le désagrément de son retour. Elle vit bien qu'il vacillait, d'une explication à une autre, toutes boiteuses. Enfin, il lâcha "Tu sais bien, ma Mireille des merveilles, que je ne suis ni le père de Foucauld ni suffisamment poète". Et il l'enlaça. Elle, alors, se laissa faire. Il était temps qu'il fisse un geste vers elle.

Esprit ETULA

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