Georges vient de partir chez Vulcain forger sa nouvelle épée

Est randonneur à demi celui qui ne sait faire ses pas que sur l'itinéraire balisé.

On a beau être prévenu et prudent, on ne saura jamais tout à fait, en nous prêtant à ceci ou à cela, si Méphistophélés n'est pas de mèche avec nous.

Circulation du courage: du navet au taureau.

Faites cesser tous ces bruits de couloir, vous ne voyez pas que vous gâtez mon songe d'une nuit d'été avec Mendelsshon

Boulevard des Âneries, il ne manqua pas de modèles, il se forma et très rapidement, l'autodidacte, les surpassa

Entretenir un dialogue sur des charbons ardents met en péril et l'argumentaire et l'argumentateur.

Je sais, je sais...se souvenir, se rappeler, se remémorer, commémorer même et néanmoins, au relief de ses verbes, je préfère celui de "ramenter", depuis que j'ai recueilli cette fleur rare (archaïque sans doute et d'autant plus fragrante) dans un texte de Montaigne...

Ni pompier, ni pyromane. Il se buta, le front plissé. Je lui demandais "et alors, quoi?". Son front se détendit et il me dit: "Ce que je veux, c'est être stagiaire d'oisives journées.". Manifestement, quelque chose n'allait pas chez lui.

Les uns se tournent les pouces, les autres jouent avec les mots parce que il faut bien faire quelque chose quand on ne se tourne pas les pouces.

Un scorpion s'en prit au pied d'un robot. Ce dernier ne se laissa pas faire et l'écrasa puis reprit son chemin, entrant dans le commissariat le plus proche de la scène d'agression, où il déposa sa plainte.

L'électricien des ténèbres, pouvait-on lire dans les colonnes de la Gazette aux Ordres, s'est malencontreusement électrocuté dans une confusion de douilles.

Peut-on se représenter le bonheur ressenti par cet archéologue qui, dans la Vielle ville de Jérusalem, met au jour un petit sceau  officiel gravé au nom d'un membre important de la Cour Royale de l'antique Judée. Bonheur... jailli d'une plongée de douze mètres au-dessous d'un parking. Une pépite  pour l'histoire... remontant à plus de 2 600 ans.

Quand il se retourna, il vit que la foule coureuse et exigeante d'une proie avait regagné trois cent mètres, et qu'il lui serait difficile de lui échapper, d'être écharpé par elle (il ne l'ignorait pas) puisqu'il l'avait bernée.

On lui manda de décrocher autant d'orages qu'il le pourrait mais lui répondit qu'il n'exécuterait le mandement que si on lui donnait l'assurance qu'il serait couvert pour chacun de ces orages. On lui consentit un imperméable collector. Le même avec lequel, de nos jours encore, on le voit sur une longue échelle décrochant des nuages qui ne cessent de revenir se coller au ciel.

Que les mots ne sont pas des cailloux, chacun le sait, que les mots sont des pierres précieuses, beaucoup trop, en doutent.

Le pouvoir, dans un brelan d'as de poker séducteur, le mit dans sa poche.  L'"empoché"  n'attendit pas longtemps pour s'apercevoir  qu'il ne trouverait dans ce réduit ni une miette de pain d'oiseau ni un brin de tabac de hollandais volant. Il était, tout simplement, au plus profond de la poche, comme dans une oubliette de castrum médiéval, c'est ça... en cage, otage. A peine si, à de rares occasions une main glissait jusqu'à lui pour vérifier s'il bougeait encore.

Le papillon est-il moins utile que l'abeille?

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